REMONTANDO LA MAR

Aprovechaba las mañanas del fin de semana para levantarse como un rayo de su cama ya de mayores. Cuando los rayos del sol apenas asomaban entre la oscura bóveda nocturna, con su pijama de buzo, desplegaba una carrera corta hacia una mar mucho más grande, una mar más grande que su mar, a pesar de ser de mayores. No avasallaba, no entraba como hordas vikingas a degüello, no. Sutilmente escalaba, y cual salmón iba remontando aguas arriba hasta conquistar el lecho deseado. En silencio se hacía un hueco, el necesario para permanecer quieta en el remanso conquistado, sin embargo la calma duraba poco. El pequeño salmón conquistador no estaba hecho para permanecer quieto y se revolvía una y otra vez buscando la postura. El cobijo nuevo le confortaba, le tranquilizaba, pero era efímero. Lo intentaba, pero finalmente caía en la tentación. Sus pequeñas aletas se aproximaban a los párpados maternos, y abriéndolos de par en par le preguntaba susurrando, « ¿Estás despierta? es que ya ha salido el sol» :-*

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Allí se postró, entre ambas tumbas. Reinaba el silencio sordo del camposanto. El trémulo suspiro de difuntos. No corría la brisa, ni cantaba la paraulata en este amanecer. Contemplaba los nombres, en sus lapidas, de dos hombres cabales muertos por una cuita entre ellos , y dicen que por ella. Dos palos de hombres que se gallearon hasta morir, uno a manos del otro. Si alguien supo en realidad qué los llevó hasta ahí, lo desconocía, sólo sabia que por culpa de un baile y de aquellas muertes, ella andaba de boca en boca de todo aquel que paraba sus orejas a escuchar el cuento, y como no, para luego distorsionar la historia una "miajita" más. Alguno recitaba cual juglar la coplilla, en la esquina del Abasto, Barbería, o a la sombra de la fuente cuando iban las muchachas con sus cántaros a por agua. Nunca importo quien fue, nadie salió en su defensa. Su nombre fue arrastrado como en pelea de comadres . Quedó en ella el estigma del mapurite del que todos huyen

PEPE

Levantó la vista del periódico según oía que un taconeo, firme y perfectamente acompasado, se acercaba hacia donde se encontraba. Era uno de los bancos de espera de la estación de ferrocarriles. La salida de su tren aún se demoraría media hora y no era cuestión de pasar ese rato de pie, al fin y al cabo conocía la estación, y salvo las personas lo más atractivo del lugar consistía en leer, o inventarse historias sobre los transeúntes. No lo pudo evitar, aquella firmeza al andar, aquel taconeo, no sólo llamó su atención por cómo retumbaba en el vestíbulo. Ahora que era consciente de forma visual, según pasaba por delante de su vista, se ralentizo el tiempo. Un metro ochenta, ataviada con falda y traje de chaqueta, todo en negro. Medias con costura trazada con tira líneas perfectamente vertical. Sombrero negro de ala muy ancha, ala que apenas dejaba ver su cobrizo pelo recogido en un moño bajo, su rostro de tez pálida y sus labios de un carmín encendido. Aquel instante, casi detenido

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